La Manica, laggiù in basso, appare azzurra e luminosa in questa bella giornata di settembre. A bordo del volo di linea Parigi-Londra gli undici passeggeri trascorrono il tempo ciascuno a suo modo: chi chiacchiera, chi riflette, chi fa un sonnellino. A differenza degli altri, l'usuraia madame Giselle non sta parlando né pensando, e neppure dormendo, benché la testa ciondolante possa lasciarlo credere. Semplicemente, è morta. Ora, per confermare che a ucciderla non sia stata la puntura fatale di una vespa, come ritenuto sulle prime, basterà l'esame di un medico legale. Una cospicua dotazione di cellule grigie occorrerà invece per strappare la maschera a chi, con una cerbottana, ha scagliato contro la vittima un minuscolo dardo avvelenato. Fatica inutile, per gli aspiranti assassini, architettare il delitto perfetto se poi la sorte invia sul loro cammino Hercule Poirot. Perché sì, sull'aereo c'è anche il piccolo investigatore belga. Deciso come non mai a raccogliere la sfida.